O poema não acaba assim

Escrevo e algo acontece.

Olho pela janela e amanhece.

As falas são ocultas.

Existe outra linguagem

que se fala com a voz muda.

É uma linguagem preciosa e talhada pela imaginação

Basta pegar na caneta ou no lápis de carvão.

 

O relógio marca horas passadas.

Revelam-se momentos.

Nos labirintos da alma

sinto-me a queimar por dentro.

Fico a navegar num mar sem fim.

São poucas as coisas que escrevo.

Todas brotam dentro de mim.

Posso enumerar o que sinto

colocando uma virgula de separação.

Isso seria demorado

coloco reticências e fica o assunto arrumado

Fico espantada por consegui-lo fazê-lo assim.

(Será que, por acaso, alguém gostará de mim?)

Fica a pergunta cuja resposta não interessa saber.

Coloco a questão entre parênteses

para que o que pensei se possa ler.

 

Este poema é um monólogo.

Deveria iniciar-se com um travessão.

Estou a falar sozinha

como eco para o coração.

A poesia não vive de imagens, afinal.

Vive do que a língua nos diz.

O papel é o limite.

O infinito o objetivo.

Espera-se um final com um ponto feliz.

Mas o poema não acaba assim...