A cama

 

Foto: Bezheviy

 

Quando desejamos,

estamos mortos por algo.

Ficamos no lugar

do morto.

 

Vamos para a cama

e levamos o silêncio

magoado nos lábios.

                            
                           Permite-nos estar direitos,

horizontais

com a ilusão dentro de nós.

 

De mansinho,

damos a mão,

o pulso,

a língua.

As partes não chegam.

Damos o corpo

às palavras engasgadas

na garganta.

 

Brincamos na cama

para atingirmos o ponto

insaciável com elas,

sem proteção.

Respiramos o vazio

entre o teto

e o chão.

 

Quando nasce o dia,

permanecemos acamados,

comprometidos com a saliva

que ficou na almofada,

enquanto dormíamos.

Na ponta dos pés

 

Foto: Oktay Donmez

 

Na solidão de um quarto

vazio de gente,

um corpo nu,

frio,

adormecido,

está deitado na secretária.

 

Ando na ponta dos pés.

 

As Palavras são

semeadas em terra escura,

por isso,

hoje deveria escrever

de luz apagada.

 

Criam raízes

e não há vento que as abale.

Há momentos felizes.

 

Poderia agarrar-te

e traçar o teu destino.

Mas a boca tem o céu

e a língua tem  tudo

o que te quero dizer.

 

Hoje tens o melhor de mim:

o meu silêncio

escrito na ponta dos pés.

O Parto

 

Foto: Luís Carvalhido

 

 

Vou dar versos à luz

Que trago implantados em mim.

É um embrião

Que adormeceu no escuro

do meu ventre

e está aí escondido.

 

Possui-me não me possuindo

Quando o rio vai escorrendo

pelas pernas.

 

É um rio

sem margens

que desagua na Terra,

corpo de vidro.

 

Sinto-me sem chão

quando flutuo

E dá-se a prova da gravidade.

 

Caíram lagrimas do céu.

As pedras ficaram molhadas.

Não farei chorar as pedras da calçada.

 

Não escrevo por linhas tortas.

Não é o meu lema.

Escrevo torto sem linhas.

Não sou Deus.

Crio o poema.

 

Coloco-me em angulo morto.

O corpo partiu-se

Em pedaços de nada.

 

Pequenos brilhos

Existem quando

o sol espreita.

 

Agora não percas tempo.

Olha pelo espaço.

É lá que eu estou.

Fora de ti

 

Foto: Antonio Diaz

 

 

Os poemas são portas abertas,

dizem,

e por isso não as poderia fechar.

Acabei por me entalar.

 

Dei o meu corpo

ao ofício

e até me cegaram os olhos

de dor.

 

Fiquei fechada cá fora.

Algo se passava do lado de dentro,

debaixo do céu.

 

Sentei-me,

num canto qualquer

à sombra

da luz.

 

Cobri o rosto com as mãos

e fechei os olhos

à realidade e abri os olhos para

a alucinação.

 

Ficou o odor

das rotinas,

do que existe

para além da fronteira

do meu corpo.

 

Ouvi histórias

inventadas

em negros traços orais,

sussurrados em noites brancas.

 

Não conheço o sabor

das palavras salivadas

no céu da boca.

Nunca as disse.

 

O toque trouxe a suavidade

do pó consolidado

do esqueleto que

me agarra o rosto.

 

Disseram-me para escrever

nas paredes

pois são lisas e duras.

Posso gravar o que quiser.

Basta ir para a sepultura.

 

Vela, agora, as  minhas  últimas palavras

caligrafadas,

que te deixo

como herança.

 

Estou fechada cá dentro,

fora de ti.