O Batom

 

 Há quem nunca seja um assassino em vida:

quem nunca matará saudades

quem nunca matará a fome.

há quem morrerá por não o fazer.

Há quem mantenha as mãos frias

mas que terá um coração esfriado pela falta

de algo amoroso.

Eu passarei o batom vermelho nos lábios.

 

no meio de tudo isto,

ainda há uma certa esperança:

quando uma estrela passar no céu,

alguém pedirá desejos.

Eu passarei o batom vermelho nos lábios.

 

Entre dentes deixamos as palavras

aprisionadas mas,

quando entre  os lábios as soltamos,

carimbamos o corpo de alguém.

 

Eu passarei o batom vermelho nos lábios.

 

Acredito que as palavras podem ser vãs

quando as digo.

Irei escreve las

para que acreditem num papel passado

pois é credível e  assim,

saberei que continuarei a existir.

 

 Com o batom vermelho nos lábios.

 

A Paisagem

 

Há tantas palavras abandonadas nas prateleiras

e tu nunca as recolheste.

Limitaste te a percorrer o corredor escuro.

Apenas o orvalho cintilava nas paredes

onde cresciam  plantas silvestres.

Limitaste te a arrastar o teu ser em ruina

para não ficares fechado  lá dentro.

Onde a luz se deleita,

percebeste que há lugares onde as palavras

são desnecessárias quando,

 depois de se desbravar mar,

se descobre uma paisagem devastada

que vale a pena voltar a visitar.

La Piedra

 Foto: Gabriel Isak

 

Há uma filosofia com uma base sólida

cravejada de pedras mais ou menos valiosas.

 

Deverias estar sentada numa pedra

a chorar,

e isso faria chorar as pedras da calçada.

Seria uma pintura bonita mas tu só chorarias por dentro.

olharias para as estrelas,

pedras luminosas para teres uma luz para te orientar o caminho.

 

O coração seria de pedra

mas como um bem  precioso, seria de diamante:

bem resistente.

 

Face a tanta insensibilidade,

iriam falar para ti com 7 pedras na mão

(ainda dizem que o 7 é um número perfeito.)

 

Manter te ias firme que nem um rochedo.

Talvez devêssemos meter uma pedra sobre este assunto.

 

Vamos comer uma sopa de pedra

para aconchegar a alma,

 porque o coração já teve melhores dias.

Um dia

 

Foto: Victor  Melo

Um dia saberás

que as areias são movediças 

e por isso, 

 não poderás construir

castelos de areia.

 

Um dia serão apenas

Memórias passadas

que irão ocupar a tua mente.

 

Não recearás  esqueceres as coisas

mas que as pessoas se esqueçam de ti.

 

Não desejarás morrer de cancro:

uma morte lenta e silenciosa

a que se dá o nome de solidão.

 

Saberás que quanto mais tarde chegares,

mais perto estarás do destino:

um lugar comum

onde tudo será terra a terra;

onde estarás despido de preceitos

e no escuro respirarás

deitado no fosso fundo

buscando a luz na despedida eterna.

Reflexão Vital

 Foto: Marina An

Deus não é feito de carne.

Não podemos pedir a morte

a alguém que não tem corpo.

ele  nunca sentiu na  “pele”

o que trazemos no reverso da alma.

 

Fechamos os olhos

 enquanto tudo sangra por dentro

e quando despertamos,

abrimos as mãos

para não cairmos desamparados.

 

Apenas quando caímos em nós

sabemos que estamos efetivamente vivos.

Noutras circunstâncias,

 somos apenas

fantasmas ambulantes.

 

Façamos uns parênteses na boca

e guardemos o que sentimos e

ofereçamos  verdades irónicas

que é o que os outros conseguem suportar.

 

Apenas aconselho para que

não bebam para que nunca vejam o

o copo meio vazio.

 

A poesia é apenas uma reflexão vital

acerca de Nós.

 

O Sol

 

 Foto: Patrizia Burra

Querias me espelho para ser  

apenas um reflexo

da alma gémea que não existe.

 

Quiseste quebrar me

mas não conseguiste vergar me.

 

Fechaste a porta à chave

para não sentires

as correntes da mudança.

 

Nunca desataste o nó na garganta

que representava para ti.

 

Quiseste atirar me para a cova de um dente

para poderes mastigar me

e deitar me fora.

É difícil engolir me.

 

Felizmente é primavera a Vida toda

e os pássaros  tem asas e as armas

para escrever  as palavras

que te cortam o pio.

 

Não precisamos do LápisLazuli

Temos penas.

 

Isso basta para sentir o Sol. 

O gesto

 

 Foto: Maciej Grochala

Até os cegos desejam encontrar o Amor

à primeira vista .

Varrer a rua com o olhar e esbarrar com ele

no dobrar da esquina.

 

Mesmo desconhecendo o reflexo,

encontrar na ternura noturna dos dedos

o corpo descoberto

que se consome no fogo lento

da cama improvisada do crepúsculo,

 e se transcende na convulsão do amanhecer

 

No final, guarda se a memória mental

para que possa voltar a reconhecer o Amor

na claridade do gesto.

Malmequer

 Foto: Ruslan Lobanov

Duas mãos assassinas  roubam  te a vida

e transformam te em beleza morta

para que possa conduzir o meu destino.

 

Atrais com as tuas cores vistosas.

No jogo das probabilidades,

arrancam te a beleza estéril:

Mal-me-quer, Bem me quer. Mal-me-quer

 

Olhei te até não seres mais nada.

O sangue transforma-se em orvalho.

Alguma saudade ainda permanece.

Já não posso preencher o vazio

que ficou, contigo.

Já não cabes lá.

 

A resposta sempre esteve lá:

Malmequer.

A porta da ilusão

 

Foto: Horyma

A porta está destrancada.

A intenção é fugir.

Escapar.

Deixar te para trás.

 

A porta está destrancada.

Estás a preencher o meu jardim

com as tuas flores.

Ainda não chegou a primavera.

 

A porta está destrancada.

Tens as palavras debaixo da língua

e no  movimento marítimo dela

vejo a resposta .

 

A porta está destrancada.

Atravesso – a.

Respiro o teu ar.

 

É algo tangível na ilusão:

atravessar a sua porta e acreditar 

na sua realidade.

A Estrela

 Foto: Pavel_Mirchuk

Viramos os olhos para dentro

onde lobos solitários,

nos desmembram e deixam à mostra

a realidade:

esqueletos brancos banhados pela luz fria.

 

Somos demasiado fracos

para a  suportar:

A Verdade encarnada

na Estrela Polar.

Black Widow

 Foto: Grisha Selivanov

Esta história é um prenúncio

de morte anunciada.

Escuto o silêncio solitário

acentuando, à partida,

a minha sina que me caia de negro,

como viúva.

 

O tempo marca o meu corpo

feito ampulheta.

Reconheço, que já não sou jovem.

 

O tempo muda.

 

O verão surge subitamente quando

entras na minha casa.

A tua vida é minha agora.

Já não podes ir embora.

Seremos apenas nós.

 

O que posso eu fazer,

senão alimentar me de ti?

Sei que estás de passagem

mas o veneno consome o teu corpo

sem  hesitar,

quando te toco para te agarrar.

 

Acompanho te até ao teu ultimo sopro

nupcial.

Foste um lugar onde a solidão

era impossível.

 

No final continuo Viúva Negra,

orgulhosamente..

 

Sinto muito

 

Vou explicar o que sentes

e não vês.

 

Há tanto para dizer

quando ficas fechado do lado de fora

e há algo que se quer libertar

do lado de dentro.

 

Sinto muito mas

Não é Amor.

É tudo uma questão hormonal.

A serotonina e a ocitocina

que põe o coração a bater mal.

 

Não te convenças que existem

insetos na barriga.

Se assim fosse,

estarias doente.

 

Se te falta o ar,

é possível que seja asma

e que precises  de bombear.

 

provavelmente terás o pensamento limitado.

Tu dizes que apenas está focado

Tu, eu, Tu, eu, nós.

Deves alargar os horizontes, aconselho.

 

Esconde a fala.

Não pronuncies I love you

Pode ser que apenas

o sintas tu.

Lembra te que a

palavra é eterna,

a realidade pode  mudar.

 

Andas nas nuvens

e dizem te que o que sentes

não tem pernas para andar.

Naturalmente não vais ficar

perto de quem dizes amar.

 

Nada de preocupações,

há outros caminhos a percorrer.

 

A boa noticia é que

o  amor não te vai matar.

Não há certidão de óbito.

Se tens o céu na boca,

porque achas que o paraíso

está longe?

 

Sinto, sinto muito.

 

O que te escrevo

pode não te emocionar

mas as Palavras que

tens guardadas em ti

fariam chorar as pedras da calçada.

 

Sinto, sinto muito.

O amor não é uma construção

mas uma desconstrução do que sentes

para conseguires suportar o que

está na frente das tuas órbitas.

 

Sinto, sinto muito.

A vela

 

Foto: Dora Araújo

Os gritos (da mente)

gemidos

estão presos aos dedos

escreventes.

 

O que resta é pouco:

um esqueleto descarnado,

um corpo sem alma.

 

Quando o tempo se encarregar

de decompor o que resta,

regressará à terra.

Já não encontrará a luz.

Cinza sem brasa.

 

Agora,

acende uma vela.

Espanta(lha)-te

 

A terra já esteve em pousio

para amadurecer,

enquanto aguarda o estio

para continuar a florescer.

 

O espantalho está

no campo de girassóis:

a solidão e a primavera.

 

Já não há folhas

a rodopiar com o vento.

.Não te posso escrever

 

Surge a estrela ao amanhecer

que transformam esses seres vivos

em submissos que,

giram em torno

desse fogo preso no céu.

 

(mas a solidão permanece, 

espanta(lha)-te).

O lugar

 

Ninguém precisa de espaço

pois ele está povoado

com corpos celestes

que se limitam a gravitar.

É necessário escolher um lugar,
de entre os muitos que existem,
a que possas chamar lar
e onde te possas perder, por vezes.

Isso acontece:

quando subtilmente agarras
o pulso do outro e
sabes que tens o coração dele
nas mãos;

quando dás o peito às emoções,
afastando os braços do corpo;

quando choras a tua morte,
Gritando dentro do poço e
apenas ouves o eco do teu silêncio;

quando não abandonas a casa
onde o teu corpo arruinado
Habita;

quando sabes que tudo
Nasce para cair, descobres
a gravidade das coisas;

quando preenches os espaços
na agenda para estares
com quem te faz caminhar
Por dentro de ti.

São nesses momentos
que encontras o teu lugar.