O Enterro

Foto: Ruslan Lobanov

São 3 da tarde.

Vamos a um enterro.

 

Despe a tua melhor roupa.

Aquela que assenta

que nem uma luva

no meio do chão.

Deves ir apresentável.

 

Aviso-te

que o enterro é no Sul.

Assim já sabes que podemos

perder o Norte.

 

Atravessamos a casa da morte.

Abrimos a noite.

 

Nestes casos nunca se sabe

como devemos estar.

Julgo que apenas

haverá posições a adotar:

De pé a olhar;

Sentada para sentir;

Ajoelhada para venerar.

 

Sentes o sabor

do perfume

líquido das rosas

na boca.

 

Soluço entre as pernas.

Agitas as águas.

Depois de semear ventos,

colhes tempestades.

Não contenho as lágrimas

e elas escorrem nas palmas

das tuas mãos.

 

Caio de joelhos.

Fico suja de terra.

Já nada tenho para vestir.

 

Pela boca morre o pexe

e eu digo que é pela boca

que nascem as árvores

de tronco viril.

 

Ecoa o cântico orgásmico

pelas paredes dos corpos.

 

Sinto o fogo a consumir-me

até me cremar.

Enterras-te comigo

dentro de mim.

 

Ninguém sabe

que morremos.

Ressuscitamos ao terceiro dia.

 

O sinal é o cântico que ecoou aqui.

Ouviste?