Apetite

As revoluções ocorrem

a solo,

sentados à mesa.

Na onda

do bota abaixo,

no restaurante quiseste

o aperitivo

e eu subi o vestido.

Trazia os seios envergonhados

e tu a desejar

que estivessem  destapados.

Rasgaste a roupa.

Trinchaste a pele.

Passaste a língua pelo molho.

Tremes.

Arrepio-te.

Suspiro.

Não quero os buracos

preenchidos com palavras.

Quero vácuo.

Tira-me o ar.

Vamos cair.

Gosto de catástrofes.

Sairemos ilesos

sem estarmos presos

a cartas predefinidas.

Agora podes pedir a comida.

Mas se não te faço falta,

não a peças.

Vamos abrir a noite

ou não tens apetite?