Posso fazer algo por ti?

 

A janela abre-se sobre a rua

e antes da nudez consomada

já me vês nua.

Posso fazer algo por ti?

Pisa-me que eu deixo

que faças as tuas marcas.

É uma batalha perdida.

Tenho a mão na faca.

Posso fazer algo por ti?

A carne dissolvida

na saliva.

Não o calo

e não dorme o falo.

Selo de joelhos a intimidade.

Posso fazer algo por ti?

 Respiro para que não doa.

Onde acaba a roupa e

começa a pele,

para pontos mais altos

e buracos mortíferos,

algo nos impele.

Posso fazer algo por ti?

Receio como tu

o mutismo.

Não quero agarrar estrelas cadentes.

Não tenho esse desejo.

Posso fazer algo por ti?

A poesia não tem grades

mas doem-me as costas.

Mas, posso fazer algo por ti?

Queres voar?

Foto: Ruslan Lobanov

Aterro na cama

e não sou um avião.

Deixo a minha consciência

debaixo do colchão.

O corpo olha-te

de lado,

vivo,

afogado na fantasia

diluída na pele.

Trazes a faca

para me esfaqueares.

Cortas-me a cabeça.

Não penso.

Cerra-me os lábios

Com a língua.

Leva as palavras duras

para a rua.

Atira o meu coração

pela janela.

Deixa lá o peso das estrelas.

Habita ,

mortal,

o reverso do que

há em mim.

Queres voar?

Um homem não é de ferro

Foto: José Lobato

O desejo de tocar-te

faz-me sentir fome.

Nada ocorreu.

Ninguém morreu.

Apenas uma substância

escorre

pela garganta funda.

Coagula-me o pensamento.

Deixo o corpo à solta.

Há a dor de ver a luz.

Ficamos afastados do chão.

Estamos em cima do colchão.

Há o apetite das coisas

que não se veem.

Ejaculo palavras inaudíveis

para os ausentes

mas sem erros.

Quero provocar-te um orgasmo

na descontração

do espaço (jamais)  vazio.

Escreve-me com a língua.

Depois coloca tudo num

parênteses:

o abraço à volta do corpo.

Elevas-te do fundo de mim.

Afinal um homem não

é de ferro.

Não há santos

Poderia escrever uma história

de encantar.

Infelizmente não tenho moral

para falar.

Seria um livro em branco.

Mando-vos à missa.

Digo-vos que comereis o corpo

para salvar a alma.

Calem-se mortais.

Não me chameis pecadora.

Levais uma hóstia!

Não vos mata a fome.

Não vos mata a sede.

Mata a vontade que

não é nada pouca

quando tudo se aponta à boca

e sentis vontade de tirar a roupa.

Vós mortais,

não bebereis o sangue

que pulsa nas veias.

Apenas pegareis em copos e

dividireis o desejo líquido a meias.

Deito-me sobre as tábuas

do meu colchão:

impecáveis lençóis de algodão.

Sei que eles não enganam e serão absolvidos

todos os suores da tentação.

Não vos preocupeis mortais,

pegarei no terço para rezar.

Talvez assim me possa salvar.

Mas parece que não há santos!

Fim da história.

Não sou anoréxica

Foto: Angela Vicedomini

Não sou anoréxica.

Não engulo tudo.

Apenas o que é preciso.

Deixa-me arrancar-te

a língua da boca.

Deixa-me cravar-te dez garras

no corpo.

Deixa-me gemer abaixo do umbigo

e deixar-te fugir

para dentro de mim

quando desapertares o nó

do desejo.

Dá-me um tronco

para me encostar.

Preciso de uma pausa

para saber a causa

de me desbravares

por dentro.

Deixa-me abraçar-te

o corpo com as pernas

e ficar com a boca a salivar.

Afoga-me em água de rosas

das planícies

invioláveis.

Deixa-me morrer

na vontade.

Não preciso de amor

para me sentir leve.

Não preciso de fazer dieta.

Não preciso de amor

para respirar.

Dizem que com ele ficamos

com falta de ar.

Não sou anoréxica

De sentimentos.

Sou uma obesa de

desejos proibidos.

Alerta

Não gosto do escuro,

por isso,

recuso fixar o olhar

na chávena do café.

O escuro queima.

Abre-se a porta dos fundos

para poderes entrar.

A noite é uma criança.

Tens de brincar.

São precisos corpos.

Vamos às escondidas

jogar?

Há sempre roupa a mais

a cobrir o céu.

O segredo é o incêndio.

Arde em silêncio.

Encontro-me dentro

do teu pensamento.

Necessito respirar

o perfume líquido das rosas

brancas

que invade os lábios.

Ainda não respirei.

Cortei-me.

Fiz o sangue jorrar.

O poema faz-se

de sangue e carne.

Alerta:

Ser poeta é um ofício

que pode colocar

a vida em risco.

Post Scriptum

Foto: Joana Lora

P.S. Começa a viver pelo final.

O que interessa é o que escreverei depois.

Não agora.

Lê esta carta escrita para ninguém.

Eu não sei nada de nada.

Tenho um desejo doido

de gritar

no quarto, na cozinha

ou na sala de estar.

Fora da porta

ocorrem terramotos

que remexem o que está soterrado.

Anda tudo desatento.

No final apenas os fantasmas

Morrerão de esgotamento.

Há o laço na raiz.

Sento-me no chão

e a saia escorrega.

Converso com o mendigo.

Nada lhe peço.

Ele dá-me um beijo mordido.

Na terra virgem

há segredos que se escondem

nas lagoas dos olhos.

Molho os pés no mar.

Vem a onda.

Abro o corpo

para a espuma branca.

O grito provoca o espasmo.

Não era de frio.

Era apenas um orgasmo:

uma fugaz eternidade.

P.S.  O melhor vem sempre no fim.

Sou egoísta

Sou egoísta:

quero ter uma morte santa.

Quando acordo

sei que não morri.

Foi outro e eu não vi.

Compreendo que

não sou um anjo.

Não guardo nada na cabeça.

Nada tenho de herança.

Bebo apenas um copo de leite

para diminuir o picante.

Na urgência das coisas

deito-me debaixo da cama

em ondas de fogo.

O que é profundo

vem dos ossos:

é o que te faz andar

de cabeça erguida

e são as mãos de vento,

que não se vêem,

que te dão movimento.

O que é vital

fica abaixo do umbigo:

a fissura de águas profundas

tão essencial como

a cinza fecunda.

As árvores morrem de pé.

É essa a alma de ser diferente.

Não falamos

Foto: Igor Lateci

Nunca fui reta.

Andei em ziguezague

e por vezes em paralelos.

Facilmente escorreguei.

Hoje,

olho para o espelho

e o que é faminto,

obsceno

repousa nos fios dourados

da cabeça

que não pensa.

Mastigo as palavras

que me ardem nos olhos.

Mantenho-me direita

para digerir bem

os alimentos quentes.

Dispo-me do que não faz falta.

Sento-me

e a temperatura sobe 90 graus

e do lado oposto

ficas tu e rasas tudo

sem planos inclinados.

Apenas horizontais ou verticais.

A temperatura sobe

aos 180 graus.

Fica o corpo incandescente

que germina feito semente.

Damos um giro de 360

no enlace.

Do chão surge a solidez

do que nos suporta.

A vida existe na

fértil humidade.

Ecoa o silêncio dos corpos.

Não falamos.

Poetizamos apenas.