Voltarei a partir

Dedicado aos meus leitores

 

 

Entre o Poeta e a Poesia

Existe o Infinito.

Existe a terra.

Existe o Abismo.

 

A página pede a minha Vida

olhando-me tranquila.

Fecho os olhos.

Não consigo respirar.

Passo os dedos pela parede

dessa gruta onde estou.

Descubro as lágrimas esquecidas

no grito do silêncio  que ecoa

na noite que prolonga o meu sonho.

Recolho as palavras.

Escrevo versos com sentido.

Existem para ter um motivo

para estar contigo.

 

Perdi a memória.

Não sei por onde andei.

Não sei o que sonhei.

A meu lado arde a fogueira da fantasia

que não me deixa dormir.

Deixa a minha alma de vigília.

O meu Sonho é luminoso.

 

Os olhos viajam para longe.

Viajam para onde voam as Palavras.

Fico nas tuas mãos.

Espelho a nudez da alma oculta.

Não consigo tirar os olhos de ti, confesso.

 

Recupero os sentidos

com a frescura do anoitecer

que arrepia as cortinhas do meu quarto.

Afasto as palavras que escrevi.

Afinal não as reconheci.

Já consigo respirar.

Estou livre.

Regresso ao meu lugar na Terra.

Amanha ao anoitecer, por vós,

voltarei a partir.

Inalcançável, por agora!

Para além da porta

está deitada no leito

uma alma quase morta.

A luz da minha alma fundiu.

Aconteceu há pouco tempo.

Ainda está quente.

É apenas um disfarce

para dizer que estou viva

mesmo sem o teu alcance.

 

Todos os erros, dores, fraquezas,

incertezas, mágoas e tristezas

eram palpáveis e fundiram-se na minha alma.

Era um lago parado.

Talvez por isso o olhar tenha secado.

Fiquei calma.

 

Não há estrelas no céu.

Está mais aberto.

Tudo me envolve.

Senti a Saudade mais perto.

Há o sorriso imperfeito.

O desejo de ver o meu Amor

é a flor que desabrocha no meu peito.

 

O corpo ficou vazio.

A alma cheia de ilusão.

Há a melodia que soa de dentro

e trespassa o coração.

Rompe o silêncio no quarto deserto.

A melodia é o toque

da Saudade que persiste.

Não sei por que me toca.

Sinto-me triste.

 

O Amor não se explica.

Traz a lembrança na noite que fica.

Não quero nada.

Apago a minha Vida.

Adormeço de seguida

na sombra do amante

inalcançável, por agora!

O Silêncio do Amor

Cala-te.

Não digas nada.

Senta-te na cadeira.

Vou alojar-me no teu colo.

Não precisas de papel.

Cedo o meu corpo.

Rasga a minha roupa sem pudor.

Sinto de perto o teu odor.

Embriagas-me.

 

Estendo-me na mesa.

Com os teus dedos começas a percorrer

o corpo da mulher que desejas conhecer.

Roubas-me os sentidos.

Nada sinto do exterior.

Percorres as linhas de um corpo

Que ainda não conheces de cor.

 

O Silêncio consente o Amor.

Queima as palavras abraçadas pela voz.

A boca emite o som que a língua desconhece:

o prazer de um beijo que a nossa boca conhece.

Ficamos ocultos na pele um do outro.

Criámos imagens com os gestos que traçámos.

 

Tudo é poesia.

O Amor torna-se casto e completo.

Sinto que o Céu está perto.

A noite prolonga a união.

Adormeço em silêncio, na tua boca.

És meu.

A Rosa da Saudade

Na Saudade não há enlace.

Estende-se a mão e não há alcance.

É o rio que corre no leito,

que escorre e inunda o peito.

Não volta atrás.

 

Vasculharia as palavras

no fundo da gaveta

para as espalhar no deserto do papel.

Juntaria as letras.

Formaria palavras.

Afinal precisaria de companhia.

Não gostaria de estar sozinha.

 

As palavras nada diriam.

Ficaria entre a Vida e a Morte.

Ficaria entre o Grito e o Silêncio.

A página deserta

tornar-se-ia uma ferida aberta.

Com palavras violentas ou ternas

cavaria fundo a sepultura

com as  mãos fechadas em torno da caneta,

instrumento de tortura.

 

Seria uma boneca com olhos de esperança

perdidos nos sonhos

de quem se ama e não se alcança.

Seria uma Vida que passa lenta.

Seria de pouca dura.

Contentar-me-ia a olhar para as mãos vazias

em busca dos teus restos de ternura.

 

No final seria a Rosa da Saudade

sem espinhos e sem idade.

Brotaria sem chão

na lembrança de um novo Amor

com feições desconhecidas.

Não contes a ninguém

Deitei-me no sofá.

Sentia-me cansada.

Acabei por adormecer.

Nem dei por nada.

 

Sentia a presença de alguém perto.

Emergiu um calor de repente.

Foi o teu olhar incendiado.

Não me apercebi imediatamente.

Aconcheguei-me no sofá.

Deitaste-te a meu lado.

Viste-me de costas voltadas.

Rodeaste o meu corpo.

Despenteaste os meus cabelos.

Afastaste os meus pesadelos.

Chamei por ti

Estava no meio de um sono agitado.

Não tenhas medo. Estou a teu lado.

Beijaste o meu pescoço devagar.

Senti o teu ansioso respirar.

Fiquei a flutuar.

 

Mesmo sem veres o meu rosto

conseguiste ver-me através da roupa.

Fiquei despida com o teu olhar.

Rodei nas tuas mãos.

Mordeste os meus lábios

como um amante insaciado.

Vagueaste pelo meu corpo que desfolhaste da roupa.

Vi o teu rosto loucamente apaixonado.

Nada se perdeu em mim.

O meu grito ecoou na tua pele

onde pesava o coração.

Agarraste-me com força enquanto era palpável.

Nada se perdeu de nós.

 

Voltou a primavera.

Colhi o teu sorriso com as mãos.

Guardei-o dentro de mim.

Amo-te e quero-te assim.

 

Desperto e desapareceste.

Não agarrei nada do que em mim tocou.

À luz do dia tenho um segredo

Sonho contigo para te amar quando quiser.

Não contes a ninguém.

O poema do avesso

Não sou nada.

Não sou ninguém.

Sou um anjo selvagem.

Livre!

Aprisionada no Amor de Alguém.

Apenas isso.

Sou uma mendiga.

Peço pouco.

Quando me dás algo,

quero tudo.

Tenho insónias.

Gosto de dormir pouco.

Quando durmo, sonho contigo.

Não gosto!

Prefiro descer das nuvens do sonho

e apanhar-te na esquina da realidade.

Posso percorrer as curvas do teu corpo.

 

 

Julgo que não tens saudades minhas.

Sou tua mas não me tens.

Olhas para os malmequeres.

Nada te dizem.

Recordas os cabelos doirados da tua amada.

É uma doce lembrança.

Assim, amas os malmequeres depois de mim.

Posso morrer.

Nesse momento caio na vertigem.

É o teu beijo que me tira a vida.

Sinto a tua vida a fugir-me por entre os dedos.

É o nosso corpo que fala

através da Poesia.

Entrelaçamos a nossa história.

Tornamo-nos poetas anónimos.

Agora, sentada à secretária,

a caneta rabisca o papel

como se soubesse alguma coisa.

A caneta não tem tinta.

Afinal não sabe nada!